LE CREPUSCULE

Le ciel s’assombrit,

Les pas sont plus hésitants

Les mouvements plus lents

La parole hésitante

La pensée fuyante.

On ne peut devant tous ces signes

Que se dire : ce sont de mauvais signes,

Combien de jours, de semaines, de mois, d’années

Peut-on lutter contre ce qui est la destinée.

C’est ce reste de chemin, à effectuer sans joie

Mais telle est la voie ;

Il faut l’accomplir sans regrets

Pour finir apaisé et discret ;

Au bout, c’est la mort

A chacun son sort.

Redouté de tous,

Ce long chemin tortueux, semé d’embûches

Où, à chaque pas trébuche,

C’est le destin de chacun,

Un jour, ce sera le dernier matin.

Languir, croupir, souffrir pour mourir,

Tout ce qui gâche la fin d’une vie

Alors qu’il serait si doux de partir

Dans l’euphorie.

Que de temps perdu.